The Apocalypse

Toutes les apocalypses de l’archive finissent dans le feu. Celle-ci finit dans la mise au jour — ce que les gnostiques tenaient pour bien pire, pour ceux à qui elle arrive.

La lumière vient pour être recomptée. Ni saisie, ni vengée : recomptée. Chaque fil que les Archontes ont tiré de Sophia, puis de chaque être humain depuis, leur est repris un à un, jusqu’à ce que les puissances qui géraient le monde découvrent de quoi elles sont réellement faites sous la lumière qu’elles retenaient. Ce n’est pas grand-chose. Cela ne l’a jamais été.

Sabaoth, le fils qui se retourna contre son père et fut élevé pour cela, siège au-dessus de la hiérarchie qui l’a fait, et Yaldabaoth doit lever les yeux. Et la vantardise — la phrase unique pour laquelle il a bâti un cosmos entier afin qu’elle reste vraie, il n’y a pas d’autre dieu que moi — lui est relue devant tout ce qu’il a jamais fait ; puis il est précipité dans l’abîme qu’il avait toujours pris pour le plancher du monde.

Le ciel contrefait s’enroule comme un livre. Les sphères qu’il fallait un âge pour gravir ne sont tout simplement plus là. Et Sophia se tient dans la Plénitude, chaque fil de sa lumière rendu et la lumière propre de la Hauteur ajoutée, et le manque qui commença avec un Éon tendant la main se referme avec ce même Éon, entier. Rien ne manque. Voilà la fin — et c’est aussi, exactement, le commencement : relisez La Plénitude, et voyez si elle se lit deux fois de la même façon.